Les échos

Si, seuls échos dans ma redoute, Ne me parviennent pour tous bruits Qu'obscurs frissons, qu'un vaste doute, Si les mots se dérobent et fuient, Tel plat zéphyr derrière les voiles, Si mon ciel lourd n'a plus d'étoile, Si l'écriture est difficile Dans l'océan de mon ennui, Comme un livre ouvert dans la nuit Sur des pages bleues, immobiles, Si ton prénom n'est plus inscrit, Ne vient déchirer le silence Ni par clameur, ni par mon cri, Si mon bateau, quand il s'élance, N'a plus de port où amarrer, N'a plus d'estran à basse marée, Si, seuls échos des amours mortes, N'échoient pour toute plénitude Que les propos de Solitude, Que j'ai gravés là, à ma porte, Si l'encre est sèche et ne perdure, S'il n'est plus de sève à l'écorce Qu'un filet mince et déjà dur, Sans sucre aucun ni plus de force, Sois donc sans crainte et aie confiance. Tirant bien bas ma révérence, Fou, solitaire comme un triton Depuis sa conque monotone, J'aurai des vertus de l'automne Paré mes vers de mirliton